Понравилось

Хочу я женщину... свою... Но лишь свою - ничью чужую,
Что я по памяти рисую, доверив краски все дождю...
Когда холодное стекло в окне подрамника трепещет,
Напоминая сон мне вещий, когда-то виденный давно...
Ты раздвигаешь дождь руками, и он, стекая по плечам,
По телу вдоль, в оконной раме тебя рисует моим снам...
Босые ноги в шаге лёгком, в переплетеньи струн дождя:
Несут, несут... В асфальте мокром не отражая вновь тебя...
Хочу я женщину свою... Как говорят, ту, что от Бога.
На сон похожую, немного, Что я от прочих утаю,
Совсем не снившихся в судьбе, где дождь, рисующий мне лица
Вновь нарисует то, что снится, чтоб не забыл я о тебе...